Машина времени
Принесла нас в холодную осень.
Лето в забвении.
Во мне сомнения и голос шепчущий: "Брось их".
Люди раскрыли зонты. Их мечты разбиваются оземь.
Закрытые рты прячут правду,
Тот самый убийственный козырь.
Маленькие человечки,
Постояльцы злачных таверн, ищут пути покороче наверх,
Но правда скрыта в кроличьей норе, куда не шагнёт маловер.
Осень
Закрасила окна матовой проседью.
Внутри пустота... И нечто наружу просится.
И кто-то жизнь просидел,
А кто-то в жизнь эту бросился.
И кто-то торчит по сети, а кто-то весь мир посетил,
Неплохо устроился.
Осень в городе,
Где в клубах пляшут культы полу-трупов,
И сверлит бездны пристальный взор.
Где дышат тяжко угрюмые трубы
Проржавевших промзон.
Где бездумно кликают пультом...
Осень, как будто бы сон,
Укутала толпы в затрёпанных куртках.
Ветер воет брошенным псом.
Осень...
Это значит, глубокой ночью поэт
Прольёт ливень слов.
Он, будучи беспозвоночным,
Считал себя чайкой
Ливингстон.
Осень... Это значит деревья покажутся топлесс,
Это значит на твоей прочной земле окажется пропасть.
Осень - это простуда и шаткий рассудок,
Она бьёт твой план, как посуду.
Осень, как Нострадамус,
Предвещает драму тем, что не настрадались.
Всем прочным и всем ранимым.
Всем псевдо-психам и ангелам с псевдо-нимбом,
Всем тем кто закрыл себя за маской и псевдонимом.
