Хроники мёртвого города
"Все будет хорошо."
Так ему говорила мать.
И он, вроде, верит всей душой,
Но,
Реальность была не смешной
И ему пришлось выбирать.
Между светом и тьмой,
Он всего лишь один из героев
В хрониках мёртвого города.
В шкафу скелеты и гной,
Тежелые мысли порою,
В стране, где вам помогут достигнуть мечты,
Но с нюансом -
дорого.
Вот она,
Массовая постановка, театр теней
И в улыбке скривилась мгла.
Кто не живее робота? Он гадал,
Почему здесь все меньше детей,
Детей с отсутствием травм.
Только так,
И не иначе - по телеку первый канал
И опять там дяденька скажет,
Что пока всё кругом хорошо,
Лишь пока...
Там вот стихи пишет поэт,
Пускает дым в купол звёздного потолка.
Клара у Карла украла кларнет,
А души послушных пригрелись у ламп кабака.
Он шел по улице, решив что-то в себе поменять.
Ведь память после тебя поместится только лишь в памятник
И забытые временем письма.
Это - начать, то - забыть, себе врать перестать...
В понедельник. День заново начавшихся жизней.
Листы календаря, обрывая один за другим,
Оказалось, что понедельник куда-то пропал.
Причины не знал Скотланд Ярд, а служба поддержки произносит гудки.
В этом темном лесу пропадала тропа
И люди топтали круги.
Вот уже зима вышла на фронт, победив хрупкую осень,
А понедельника всё нет,
Офисный планктон прибил пустую картину к стене,
Отмечает первую проседь.
И он снова и снова возвращается на старые улицы.
Лужи сказали, что он поменялся в лице.
Прохожие думали, куда бы пристроиться, сунуться.
В мертвом городе дома были мертвы,
Стоял мёртвый лицей,
А мёртвые люди лечились в мёртвых больницах у мётрвых врачей.
Пенсия встретила холодно.
В окошке не видно ни зги.
Внизу
Молитвы сменяются ропотом,
Пластилин заменяет мозги.
Луна в океане звёзд на город косится.
Там выход есть, но ты должен его найти.
Если твой выход - окно и ты выбрав его, бросился,
Тебя невозможно простить.
Понедельник не пришел никогда.
Всё потерянно было во мгле.
Что ты сделаешь, брат?
Сменишь ли шаг свой на бег?
Кто был неправ, а кто прав,
Время решит на Земле.
Хочешь ли спирта, или отравы из трав,
Что б было куда веселей?
Куда веселей провожать
Свою мечту на перрон,
Сидеть и чего-то ждать,
Под дождём и под стаей ворон.
Он листает альбом, его не спасает вино,
От прошлого и того,
Что навеки оставлено в нём.
Выжимая в пол газ, есть шанс попасть в ДТП,
Тормозя, мы снимаем фильмы в коробках по сценарию Кинга.
Ждать ответа от стен, это как ждать ответ от ТП,
На вопрос о прочитанной книге.
