Душа – это птица. Её едят.
Мою жуют уже тридцать лет.
К. Кинчев.
Едкая плесень блёклых пустот
Шамкала песнь про блох.
Лез я вперёд, разбиваясь о лёд –
Выдохся в ноль и оглох.
Видел же путь – но вышел в тупик.
Солнце сияло – сделалась тьма.
Жаждал тепла – и вот он, ледник.
Ждал я свободы – а тут тюрьма…
Ржа пудовых оков,
Вонь поганых болот,
Мрак дремучих лесов,
Где и воздух не тот,
И земля прогнила
От заразы-чумы…
Там пилила пила –
Зомби делались мы.
Люта, смурна
Земля-тюрьма.
Зековский мат разносили ветра –
Смята страна тишины.
Адским огнём мирового костра
Храмы дотла сожжены.
Как не ввести хладный раствор
В чёрную от отчаянья кровь?..
Всюду преследует дьявольский ор.
Сгинуть под землю? – Поди ж, пробуровь…
Кто мне мил, - средь могил.
Жлоб залез на престол…
Как я жил? Всё кружил,
Сжав осиновый кол,
Пробирался впотьмах
По недобрым местам,
Где святых на кострах
Жгли на радость бесaм.
Что за страна? –
Кабак-тюрьма.
Совесть убил среди демонских рыл,
Северным ветром дыша.
Не замечал в треске сломанных крыл,
Как умирала душа…
В сердце исчезла Божья роса.
Сделался зомби, прусь наугад…
Как отыскать путь в небеса?!
В рай превратить внутренний ад?!
Что вовне, то внутри.
Что внутри, то вовне.
Чёрный огнь горит,
Полыхает во мне.
Жажда мести гнетёт.
Я в отчаяньи слеп.
Тaк идёт мой полёт
В бесконечности склеп.
Внутри меня
Страна-тюрьма…
