Семь лет назад умер мой отец. Я очень тосковала по нему, и с огромным трудом оправилась от этого горя. Похоронили мы его на самой окраине кладбища. Там уже хоронили мало, только по особо важным случаям, поскольку кладбище закрывалось для захоронения и открывался погост в другом месте. Исключения делали только для родственников ранее усопших. Чтобы все покоились, как говорится, в одном месте.
Через полгода мы поставили отцу гранитный памятник, на котором была выбита его фотография. Папа был высоким, сильным и красивым, но не дожил даже до пятидесяти лет. На памятнике ему и вовсе около сорока. Когда я навещаю его могилу, мне становится горько, и потому, что близкий, и потому, что молодой. Через год, по-обычаю, все родственники собрались, чтобы помянуть отца. За столом потёк разговор, плавно переходящий в воспоминания. Каждый говорил о хороших моментах в жизни, связанных с моим отцом.
А одна родственница рассказала вот что. «- Вижу я его во сне, он молодой и очень счастливый. Я спрашиваю его, как он живёт? А он отвечает: «- Знаешь, Лида, мне здесь очень хорошо, спокойно. Здесь так светло… А самое главное, я женился, и дал жене свою фамилию - Борисова. Мы хорошо живём. Она, как и я, молодая.»
Все подивились сну и сделали вывод: видимо, отцу действительно хорошо, раз даже жену себе там нашёл. Спустя достаточно длительное время мы снова приехали на могилу отца. Посидев немного за столиком, я решила пройтись по тропкам. Хоронят там теперь редко, и я всегда замечаю, если появляются новые могилки. С детства мне было страшновато, но очень интересно блуждать между памятниками и рассматривать на них фотографии. Я находилась совсем недалеко от могилы отца и увидела несколько новых захоронений.
Подошла ближе и поразилась, сколько людей умирает совсем молодыми. С одной фотографии мне улыбалась красивая женщина со светлыми вьющимися волосами. По возрасту она была чуть младше моего папы и пережила его всего на год. Подняла взгляд на надпись и ахнула: «Татьяна Борисова».
