Волею судеб, служу бабским начальником в одном общепитовом заведении, в центре Москвы. Заведение наше, находится в старом здании, и, как я понял уже в процессе работы, полно всяческих тайн.
Итак, акт первый: Вечер, часов эдак 23:30, в заведении только я и девочка официант, которая домывает пол в зале. Я сижу за компом, погрязший в Z-отчетах и пр. Вдруг, слышу из зала испуганный крик Тани, на который я, собственно, вышел к ней. Картина такова – стоит Таня, в оцепенении, и смотрит на пол. Пол, только что вымыт, и высохнуть не успел. Так вот, на всем протяжении Таниного пути от кладовки, со швабрами, до того места где мы стоим, на мокром полу, четкие следы босых мужских ног. Мужских, ибо размер, по моим прикидкам, где-то 43-44. Так же, весьма очевидно, что эти ноги шли за Таней и меняли направление в момент, когда она поворачивала. Повторюсь, кроме нас, в заведении не было никого. Что это было – непонятно.
Акт второй: место действия то же. Как-то, засиделся я на работе до позднего вечера, а утром опять нужно было работать, посему, решил лечь спать в подвальном помещении на диванчик, где у нас раздевалка для персонала. В заведении я один. Часа в два ночи, я отчетливо слышу классическую музыку... Прям, вот, оркестр. Я понимаю, что слышать-то мне её, в принципе, неоткуда, но она есть... Длится это пару часов. Я лежу полудреме, слушаю это всё, пытаюсь уснуть. Встаю в туалет, а оно всё играет и играет. Самое интересное, что мелодия циклична. Доигрывает до определенного момента и начинается заново. Затем вроде прекратилось, и я начал засыпать… И тут слышу, как женский голос зовет меня, громко, по имени из соседнего помещения. Идти проверять страшно. Зов продолжался раза 3-4, потом утих и… Вновь заиграла музыка.
Акт третий, юмористический: как-то раз, в разгар сезона, катались с другом на мотоциклах и проезжая мимо работы, решили зайти, отлить в туалет, благо, ключи от заведения у меня были. Жду друга на улице, он выходит довольный, от опустошенного мочевого пузыря, и говорит мне:" Слушай, может я чего не понимаю, но вот стою я, писаю и слышу, в сортире, классическую музыку. Кручу башкой и не понимаю откуда она идет. Никого нет, динамиков нет, но она звучит…». Я не стал объяснять другу, что слышал её уже (причем после описанного, ранее, случая еще пару раз было), не хотел чтобы он в шоке за руль садился. Соврал, что динамики под фальш-потолком...
