Я иду по грунтовой дороге... Воет тоскливый ветер... Слева и справа - могилы. Совсем новые, блестящие, или старые, со стёртыми именами, которые унесла Смерть несколько десятилетий тому назад. Справа - обрыв. Около лежит вскрытый цинковый гроб. Снизу доносятся звуки мотоциклов... Их перекрывает саркастический смех ворона, который сидит на старом сухом дереве, листья которого разметало по кладбищу, и теперь хрупкие, оранжевые, сухие листья носит по угрюмой атмосфере осени, которая царит здесь весь год...
На фотографии молодой парень, видимо разбился в аварии. Такса пристраивается к холмику, но я вовремя окликиваю озорного. Мы идём дальше. Бежит овчарка. Старая, худая, как и всё кладбище, она не обращает на нас никакого внимания. Она видит тысячи людей, души которых хранятся в земле. Тучи, ни одной голубой прожилки. Кажется, что время остановилось. Чуть поодаль узбек роет могилу. Ещё один человек умер. И ворон опять смеётся, смеётся над судьбой всех этих людей. Начинает накрапывать морось. Мелкая, противная, она потихоньку мочит мою куртку и заставляет собаку встряхнуться. Мы поворачиваем обратно, далеко стоит серебристый "Круизёр"...
Тысячи могил... И с каждым днём их всё больше и больше... Когда-нибудь и мы там окажемся...
