Наша компания состоит из ребят и девчонок, которые любят летом посидеть на природе, поиграть на гитаре, потравить байки у костра... Благо, природа в средней полосе располагает к подобного вида отдыху. В общем, было все, как обычно: 12 августа 2004 года собралась компания из 8-ми человек - все по парам, и гитара в придачу. Мы с Димой, как настоящие близкие друзья, не можем не подколоть друг друга. Привез всех в лес я на моем стареньком Форде в "две ходки". И мы с Димкой наперегонки - кто первый выпьет, ломанулись к багажнику. Я хитрый - увидел, что он меня обогнал, из кармана пиво достал, глотнул и язык ему показал. В общем, Димон нас домой должен был отвезти - трезвый же. Соответственно, не пил он ни капли.
Засиделись далеко за полночь. Пора ехать. Пока трое из нас (в том числе и я) собирают вещи, еще четверо, вместе с Димой в качестве водителя на Форде, едут домой. Они ушли, а мы не спеша копаемся - знаем, что чтобы их развезти по домам, требуется полгорода объехать...
Где-то в начале третьего ночи мы все упаковали и двинулись к грунтовой дороге. Надо сказать, лес там смешанный, но в основном преобладают молодые сосенки. То есть в безлунную ночь, каковой она и была, ни зги не видно. Но вроде место знаем, идем уверенно, перешучиваемся... Тут Оля - жена Димы - взвизгнула так, что уши заложило. Смотрю, а в темноте что-то белое маячит. Я, честно говоря, малость струхнул и топор, который в руках держал, поудобнее перехватил.
Оказалось - Димкино лицо. Бледный, как смерть, трясется, хрипит, слюной плюется. Вид, короче говоря, весьма не "комильфо". "Быстро, - шипит, - в машину, валим отсюда нахрен!" (Естественно, лексика была более привычной русскому слуху, но я ее по понятным причинам приводить не буду). Я сразу понял - что-то не то с другом. Первый раз таким его вижу. Он вообще тоже парень не робкого десятка - вояка, поисковик, косая сажень в плечах... Кинулись в машину, девчонки сразу в расспросы. А он только молчит, трясется и курит одну за одной. Гнал он так, что я думал, старичок мой рассыплется по запчастям.
Подъехали к моему дому.
"Пойдем, - говорю, - покурим." Он на меня как-то странно посмотрел, но пошел. Стоим, молчим, курим. "Ну, - толкаю его, - сам расскажешь, или клещами тянуть?" Тут его прорвало:
"Отвез, - рассказывает, - ребят по домам. Возвращаюсь за вами. Еду через танковый полигон. Там же яма на яме, быстро не поедешь.Я знаю дорогу эту как свои пять пальцев. А тут вдруг ступор какой-то. Вроде все то, а вроде и нет. И дорога та же, а странная. Одна развилка есть, другой нету. Чертовщина какая-то. А на том перекрестке, где направо надо сворачивать, чтобы к опушке выехать, женщина стоит в платье белом и косыночке. Ну, решил, где люди, там не пропаду. И медленно так к перекресточку подруливаю. Уже окошко опустил, чтобы про вас спросить - не выходили ли, мол, из лесу трое... Да так коробочкой и хлопаю - у дамочки у этой вместо глаз пустота, в ней как будто дымок темно-серый вьется. Лицо бледное, худое, губы плотно сжаты. В правой руке тряпки какие-то сжимает, а левой направо указывает. Я голову поворачиваю и вижу: три пса, худых, как черти, что-то рвут. Приглядываюсь, а там ручонка младенческая торчит вся окровавленная... Тут я деру и дал. Теперь думаю - правильно ли? Дай сигарету!"
Я попытался вспомнить, видели ли мы кого-нибудь на перекрестке. "Не было там никого, - говорю, - когда мы уезжали." "Вот и я про то же," - ответил Димка. Бросил сигарету и молча пошел в дом. Больше об этом мы не разговаривали.
Я ему не поверил тогда. Решил, что уставший человек вполне способен и не такое увидеть. А недавно из танковой части знакомого встретил. Выпили, разговорились, я тут смеха ради эту историю и вспомнил. А он вдруг за руку меня схватил и серьезно так говорит: "Серый, в 96-м одна дачница домой возвращалась сильно выпивши и с младенцем. На нее собаки напали. Она побежала, споткнулась и ребенка выронила. Они его у нее на глазах растерзали. Дачницу не тронули, зато она сама того, тронулась. Выходила на перекресток каждую ночь и выла, как собака. А однажды утром в 2000-м ее там мертвой и нашли..."
