После смерти дяди я перебрался в его квартиру: по завещанию она мне причиталась. Дядька сам был музыкантом, гитаристом. Так вот, в квартире, прямо в зале, висела гитара, любимая дядина гитара, чешская "Cremona", на которой ему всегда нравилось играть. Обычно, если я гостил у него по воскресеньям, он брал эту гитару и весь вечер играл для меня.
Мне, юристу по профессии, гитара эта к чертям не нужна была. Однако из уважения к памяти дяди я оставил ее висеть на прежнем месте. Сменил обстановку квартиры, чуть-чуть подремонтировал и окончательно переехал только через месяц.
Спать я улегся в бывшей дядиной спальне. Лег в десять (работа начинается в девять, как у всех, но идти туда требует уйму времени) и почти сразу заснул.
Далеко за полночь меня что-то разбудило. В зале кто-то копошился. Я слышал тихие шаги, скрип дивана, звук открывающихся створок комода. И вдруг... Музыка! Кто-то начал играть на гитаре! Причем так тихо, успокаивающе... Эту музыку я узнал сразу и чуть не заплакал от страха и горя. В темноте звучала любимая песня дяди - "Темная ночь". Сама мелодия. Я был еле жив от страха, но все же подозрительно быстро заснул.
Проснулся утром и сразу помчался в гостиную. Там висела гитара, на прежнем месте, словно бы не тронутая. Наверное, подумалось мне, я увидел это во сне. Это все связано с горем, ведь дядя был одним из самых дорогих людей для меня и родителей.
На следующую ночь кто-то снова играл на гитаре. Все ту же мелодию. Так продолжалось где-нибудь с неделю, и я был на грани нервного срыва...
Друг посоветовал сходить к бабке-ведунье, даже адрес ее дал. Я отпросился с работы и поехал к бабуле на окраину Москвы. Жила она в хрущовке одна. В квартире пахло словно бы ладаном, гнилью и... Чем-то еще. Неуловимым, неприятным.
Сама бабка с виду была абсолютно среднестатистической московской бабулей. Но, увы, нет...
Я вкратце обрисовал ей проблему. Бабка наморщилась и говорит:
- Тут же и ежу понятно, милой. Дядька твой, он же музыкант. Ему Там скучно, и, видно, дел еще на земле не окончил. Сделай вот что: ложись сегодня спать в гостиной, притворись, будто сам спишь, а так поглядывай, но ничего не бойся. Как услышишь, что дядя на гитаре пришел играть, повернись к нему лицом, переплюнь через левое плечо трижды и скажи: "Из мира живых вон!" Денег с тебя не возьму: мало ли что...
Ночью я лег спать в гостиной. И около часу ночи я услышал тихие шаги... Не дай Бог вам пережить такой ужас! Страх сковал меня. Зазвучала, тихо жалуясь, гитара. Меня прошибал пот, тело оцепенело. Я вскочил с кровати и яростно впился глазами туда, откуда исходил звук...
Там сидел дядя. Живой. Казалось бы, живой и невредимый. Он поднял голову и посмотрел прямо мне в лицо. Только в глазах... Пустота. Тьма. Я отвел взгляд и трижды плюнул через левое плечо. Дядя стал... Более прозрачным, что ли. Буквально выплюнул я заветные слова. Дядя пропал. Теряя сознание, я услышал, как гитара падает на пол.
Очнулся я утром, лежа на полу. Солнце светило в окно. Гитара лежала на полу.
Больше дядя меня не беспокоил. Я пару раз ходил к нему на кладбище, хотел было и гитару на могилу отнести, но мало ли - стырят... Я кое-что ему обещал. Через месяц у дяди година. Я уже почти выучил, как играть на гитаре "Темную ночь". И непременно сыграю эту песню. Для него. На его любимой гитаре, которую он так не хотел оставлять в этом мире...
