Смотрю в потолок и начинаю видеть проступающее красное пятно. Ещё через несколько секунд оно приобретает некие очертания, кажется, напоминающие уродливое лицо. Поворачиваю голову, смотрю в чёрный провал двери, который резко выделяется в этой белой комнате, как провал глаза на коже мертвеца. Шевеление. Нет, мне показалось. В этой темноте ничего нельзя разглядеть. Это тоже самое, как пытаться в тёмном помещении не наступить на торчащую иглу, которая дойдёт до твоей кости и парализует навсегда, заставляя тебя медленно умирать в кромешной тьме.
Я должен сосредоточиться. Не должен потерять контроль над собой. Встаю с холодного пола, осматриваю комнату. Всё как обычно: сверху горит сильная лампа, обои отсутствуют, оголяя цемент, покрытый шпатлевкой. Иду в тёмный провал входа (куда же ещё?) и останавливаюсь на границе света и тьмы. Что это? Рай или ад? Чистилище или склеп?
Внезапно меня кто-то резко дёргает за плечо, и я резко оборачиваюсь. Смотрю на лицо того, кто меня схватил. Неестественно съёжившаяся, сухая оболочка, стянувшая белый череп. Огромная, вздувшаяся голова с выпученными глазами, вены, будто уже не под кожей - так сильно они выступают над ней чернеющими линиями. Вместо носа две дырки, которыми вряд ли когда-то пользовались. Дыхания нет. Есть лишь только тишина, давящая, поглощающая, убивающая своей пустотой.
Просыпаюсь весь в холодном поту. Этот кошмар мучает меня уже целый месяц. Каждую ночь я чувствую смерть. Каждую ночь я нахожусь в оцепенении. Почему так? За что меня наказала судьба?
Мне всегда нравилось с друзьями посещать старинные руины, находящиеся довольно недалеко от нашего города. Одни говорили, что там жил граф, задушивший свою семью и сам повесившийся в собственной комнате. Другие твердили, что город строили на кладбище, остатки которого выбросили в этом месте. Третьи вообще утверждали, что здесь эти развалины появились сами по себе и не являлись остатками какого-либо строения, а существовали отдельно от окружающего их мира. Честно сказать, мне было как-то всё равно, что они представляли из себя в прошлом. Меня интересовало их настоящее.
На каникулах, летом. мы очередной раз отправились туда. Нас было трое: Костя, Вова и я. Как только дошли до развалин, разошлись, сговорившись встретиться в условленном месте через несколько часов. Я уговор выполнил и пришёл вовремя. Никого на месте не оказалось. Решил подождать некоторое время. Прошёл час. Два. Три. Никого.
Я подумал, что надо мной решили пошутить и расстроенный пошёл домой.
Когда сзади послышался чей-то крик, я обернулся. Ко мне кто-то бежал. Через секунду передо мной стоял весь вспотевший и еле державшийся на ногах Костя. Я спросил у него, где он был так долго. Он, отдышавшись, сказал, что нужно скорее вызывать полицию.
-А где Вова?
Мой друг посмотрел в сторону, стараясь не глядеть в мои глаза. Произошло что-то плохое. Уже тогда я это почувствовал.
-Ты всё равно не поверишь. Мы должны спешить.
-Я хочу знать, что с ним произошло. И никуда не пойду отсюда, пока ты не ответишь на мой вопрос.
-Здесь нельзя долго оставаться, - на лице я заметил неподдельный страх. - ОНИ скоро придут.
-О чём ты говоришь?
Вдруг Костя посмотрел куда-то вдаль. Его зрачки начали расширяться до такой степени, что глаза, на которых они находились стали выглядеть, как два чёрных шара. Что-то было за моей спиной. Я сам почувствовал это. Вдруг лёгкий холодок пробежал по моей спине. «Ещё секунда, и меня поглотит жирная пасть смерти».
Меня до сих пор мучают сомнения. Да, я смог убежать от этих развалин. Да, я смог спастись. Но я не могу больше видеть нормальные сны. И лишь тогда, когда солнце ещё не спускается ниже горизонта, но уже начинает медленно тлеть; лишь тогда, когда спокойствие окутывает мир; лишь тогда я вижу Вову, на лице которого есть то, что не позволяет мне сдаваться. Надежда.
