В одном городе, в городе, где не было дождя, а был лишь снег, и снег этот падал всегда медленно и красиво, и огни, и свечки, и сотни гирлянд светились в этом городе. И жил там человек. Человек совсем молодой, неважно кто он и чем занимался, он был просто житель этого уютного города. Звали его Вадим. Вадиму было 16 лет.
Однажды, глубокой ночью, он сидел в свое комнате и писал письмо. Он рассказывал о том, что скоро Новый Год, и что он его ждет. Но ветер, что стучал в окно, лишь гудел и гудел. А ведь именно он должен был доставить это письмо. Но договариваться с ветром - себе дороже. Поэтому, дописав письмо, Вадим стал думать, как уговорить ветер. Он думал, думал, а время шло. Жил он высоко, дом был большой и старый. Место, в котором находился дом, называли местом Ветров. Почему такое название? А недалеко был Лес. И в этом лесу, в самом центре, под небольшой горой была нора. А в норе – Ветер-хозяин.
И это хозяин Ветер всегда был угрюм и обижен. Обижен на то, что не с кем ему воевать, и не с кем праздновать победу. И он ждал человека, который придет, и сразится с ним…
И вот Вадим понял, письмо должен доставить именно хозяин-Ветер, а не его слуги, которые умеют только завывать и срывать с прохожих шапки.
Он вышел на улицу, на сверкавший золотом проспект, на запах мороза, на ночной свет, и побрел в сторону леса.
А лес был маленький, и при желании можно было его даже не заметить. А в центре была небольшая нора, где и жил Ветер.
Прибираясь сквозь маленькие сугробы, Вадим подошел к норе.
И из норы вылезло что-то маленькое и черненькое. Страшно милое существо с маленькими ушами и большим носом. Оно село к Вадиму на руки и мурлыкнуло.
Вадим погладил это существо, и оно радостно зашмыгало носом
- Доставь письмо, - сказал Вадим и протянул конверт, - тебя ждут опасности и сражения.
Существо мяукнуло, радостно подняло маленькие уши и затявкало… Кинулось вверх и исчезло в снежинках
«Наконец-то, я буду сражаться…» - подумал Хозяин Ветров сжимая во рту конверт с письмом.
Как жарко горят двери, и как ярко мигает свет сквозь решетку. Сегодня ночью, в подвале горят кружки.
Горят желтым мигающим огнем. Горят очень тихо, никто не слышат, они горят для себя. Просто пора уходить. Пора на покой.
Но одна кружка осталась цела.
Видимо огонь не дошел до нее. Она осталась стоять глубоко внутри, под трубами. От кружек осталась лишь пепел, которым обычно устлан пол всех подвалов. Кружка постепенно наполнялась туманом, ночью, талым снегом, водой которой моют руки.
И кружку нашел мальчик.
Выпить?
Попробовать?
Вылить?
Поставить на место?
Показать родителям?
Не прикасаться?
Не смотреть?
Отойти?
Не кричать?
Кричать?
Застыть?
Почему?
Почему я не могу отойти?
Почему мне так плохо?
Почему я хочу домой?
Почему… я теряю сознание?
Почему идет кровь из носа?
И он хватает ее и бежит со всех ног домой! Кровь все течет из его носа, но он продолжает стучать галошами по ступеням. Возле своей двери он окончательно теряет сознание.
* * *
Кружка теперь стояла в шкафу, наполняясь чаем, кофе и горячим шоколадом.
Ведь теперь мальчик каждый день пил из нее, пил из этой замечательной теплой кружки.
И ему казалось, что эта кружка – как будто спецально дарит ему радость.
А кружка была рада, что прослужит еще несколько десятков лет и не сгорит…
Дома облили мандаринами, и карандашным цветом окрасило каждый кирпичик на нем. На ветках деревьев светились рыжим цветом листья. Как они продержались на ветках всю зиму?
А это не просто листья.
Давным-давно, когда вы все еще были маленьким, один человек не захотел умирать и решил что нужно после себя что-то оставить. Жизнь его, длинною в 97 лет, была пуста, не было ни семьи, ни родственников, ни тем более внуков и детей. Он жил у себя в небольшой коморке, где была лишь кровать, стол и немного книг, которые он перечитывал каждый год. Смерть уже приходила, пила с ним чай и призрачно намекала, что его час близок. Но на том свете в хорошее место не попадешь, если ничего не оставишь после себя. Старик с тех пор задумался. Сидел все весенние дни на балконе, и думал. И решил – «нарисую свою картину», ведь он считал себя не только хорошим, но и очень красивым, так что пусть это будет автопортрет.
Он купил краски, листья, и кисточки.
Он шел домой, опирался на свою трость и даже не заметил как выкатился тюбик с радужной краской… а в это время из маршрутки вышел парень и наступил на тюбик… И краска вылилась в мир. Раскрасила все вокруг на долгие месяцы. Но старик лишь смотрел себе под ноги, ничего не увидел, и лишь думал – «молодым себя нарисовать или старым?»
И трость вдруг резко ушла в сторону, краски вылетели, бумага вихрем полетела прочь, и наш старик упал в лужу. Смерть улыбнулась. И оставила его там.
А потом… листья бумаги собрали краски, выпели их, кисти размельчили их и они дружно присели на соседнее дерево. Старик растаял как снеговик.
С тех пор на деревьях живет этот старик все времена года, и питается красками людей…
- Не психуй! Тяни канаты!
Руки дымятся, пальцы не выдерживаю канаты, а вьюга, кажется, стирает все в серый дым. Стиви кричит, но Ром его плохо слышит - он все держит трос и пытается его тянуть, но получается плохо – руки уже все крови и, похоже, веревка окутала уже голые кости и тянет его дальше… в снежную пропасть. Но он твердо стоит на ногах и не хочет сдаваться, ему нужно во-чтобы-то не стало удержать канат. Но он понимает и то, что ему не удержать, и он все равно упадет.
А со Стиви они только-что отбились от трех больших злобных белых медведей, и вот – их сани с собаками повисли над пропастью. Стиви сзади все еще отстреливается от медведей, а Ром держит из последних сил.
И вот веревка в конец выходи из его рук, он слышит дикий рев Стиви, а потом оглушительный удар и полную тишину. Раздаются крики людей снизу. Ром подходит к краю пропасти и видит: во дворе, внизу, смеются дети, и собирают снеговика, т.к. огромный шар, который тянул Ром, упал и снес прошлого (теперь уже покойного) снеговика. Они машут Рому, и, кажется, совсем на него не обиделись. Ром машет им в ответ. Они на секунду замирают и молчат. Как же он так увлекся игрой и уже представил себя полярником? Ему это показалось немножечко странным, но ведь это всего лишь игра и ему только-только стукнуло 7 лет. Вот пауза затянулась. Дети все молчат и смотрят на Рома. А потом они все с криком бросились врассыпную. Ром ничего не понял и лишь стоял и хлопал ресницами. И тут подбегает Стиви (он же Стас)
- Ромка, ты чего? Чего эти дети убежали?
Ромка разворачивается к Стасику… и Стасик вдруг кричит и тоже, быстро, не оглядываясь, убегает. И тут Ромка чувствует странный холод в правой руке. Он поднимает ее, и сердце его уходит в пятки. По телу вдруг проходит судорога, а потом прошибает холодный пот и глаза, кажется, коченеют. Падающий снег вдруг растворяется, и его немигающие детские зрачки приковываются к одному – к окровавленным костям, вместо руки.
-----------------------------------------------
от delossmo: остальные публиковать не буду - объем слишком большой)
