Я вновь один. И вновь отсюда нет выхода. Окна по-прежнему запечатаны, а двери все так же заперты и не имеют ручек. В комнате слева слышен чей-то голос. Он раздается как из прошлого. В комнате справа снова кто-то ходит. Такие легкие и осторожные шаги. Но, что в левой, что в правой комнатах - пусто. Ничего, кроме стен и пола. Здесь даже нет обоев. Конечно, когда-то они были, но со временем остались лишь почерневшие стены. Сколько я уже здесь? Сорок лет? Нет, наверное, больше.
Каждый день я просыпаюсь в одном и том же месте. Это комната, размером четыре на пять метров. Слева и справа находятся еще точно такие же комнаты. В каждой из комнат по два окна и по одной двери. Сквозь решетки на окнах можно увидеть серое небо. Через замочную скважину на дверях можно увидеть стену. Белую стену с рисунком красивого красного цветка. Он образовался в момент, когда я вышиб себе мозги револьвером, сорок, а может и больше лет назад.
Каждый день я просыпаюсь в одном и том же месте. Комнаты абсолютно пусты, не считая стула в центре средней комнаты. На нем лежит единственная вещь. Это револьвер, тот самый, которым я застрелил себя. В барабане его всего один патрон. Один единственный патрон, как и тогда, сорок, а может и больше лет назад.
Снова чьи-то голоса, чьи-то шаги.
Каждый день проходит одинаково. Сначала я пытался выбраться отсюда. Пытался выбить двери. Пробовал стрелять в замочную скважину на двери. Кстати, это было бесполезно, на ней даже следа не осталось. Я кричал, пока не терял голос. Ломал руки и ноги, пытаясь выбить дверь. Превращал пальцы на руках в кровавое месиво, пытаясь расцарапать стены. Но все равно, каждый день я вновь и вновь просыпался в одном и том же месте. И все так же передо мной стоял стул, на котором лежал револьвер с единственным патроном.
Я обезумел. Каждый раз, когда я вновь просыпался, дуло револьвера оказывалось прижатым к моему виску. Щелк! Так щелкал барабан, пока боек не добирался до патрона. Бах! Но я вновь открывал глаза, и снова я в комнате, а передо мной стул все с тем же оружием. И главное, я помнил все. Это не как новый день с чистого листа. Это как продолжение. Я даже не могу просто спать. Ведь стоит мне только уснуть, я снова просыпаюсь в пустой комнате. Это бесконечная восьмерка.
Да, я задавался вопросом, за что мне все это. Но сомнения почти сразу прошли. Ведь стоило заглянуть в замочную скважину закрытой двери, и увидеть рисунок из собственных мозгов на белоснежной стене.
Кто-то скрепит половицей в правой комнате, а в левой комнате кто-то что-то обсуждает. Я не раз думал, что это за звуки. Наверное, новые жильцы. Этот дом долгое время пустовал, пока здесь не появился я. Наверное, так же долго пустовал, когда я исчез.
Раздается звук выстрела. Но это не я, револьвер по-прежнему лежит, где обычно.
В центральной комнате в дверь раздается стук. Его я слышу впервые за сорок, а может и больше, лет. Между мной и дверью лишь стул с револьвером. Я медленно встаю и подхожу к двери. За ней слышится чье-то дыхание. Приятное дыхание, наверное, это девушка. Глазка на двери нет, и я накланяюсь к замочной скважине. Кто-то загородил собой рисунок на белой стене. Снова раздается стук, теперь уже в правой комнате. Я на минуту отрываю взгляд от замочной скважины, прислушиваюсь. Снова устремляю взгляд в скважину, но теперь я вижу красную розу на белой стене. Только на этот раз она, какая-то другая. Как будто кто-то сверху нарисовал еще один красный цветок. Справа раздаются щелчок от поворота ключа. Кто-то открыл дверь. Но как это вообще возможно? Я быстро встаю, хватаю револьвер со стула и иду в соседнюю комнату справа. Дверь закрыта. Но в двух шагах от нее стоит странно одетая... девушка. В ее руке я вижу ключ. Она явно растеряна, и стреляет глазами то на меня, то на оружие. Я так давно ни с кем не разговаривал. На ней странного вида рубашка: красная в клетку. Волосы ее темно-синего цвета! Никогда в жизни я не видел ничего подобного. У девушки небольшое колечко в левой ноздре. Глаза ярко-голубые. На лице - озадаченность и испуг. Я медленно подхожу к двери, девушка пятится назад, пока не упирается в стену. Не сводя с нее глаз, я толкаю дверь. Конечно, закрыто.
Я понял, что здесь происходит. Подняв револьвер, я нацелился девушке в голову. Ее зрачки тут же стали огромными, рот открылся от изумления. Наверное, что-то пыталась сказать, но не успела. Я нажал на курок. Щелчка, говорящего о холостом выстреле, не прозвучало. Сразу раздался оглушающий выстрел. Девушка упала замертво на пол. Из ее руки выпал ключ.
Когда я сюда попал, сорок, а может и больше, лет назад, все было точно так же. Я сам был на месте той девушки. Единственное отличие в том, что парень, сидевший здесь, не застрелил меня, а прирезал опасной бритвой.
Я беру ключ, вставляю его в замочную скважину и поворачиваю. Дверь открывается, и за ней я вижу ослепительно-яркий свет. Я бросаю револьвер и выхожу на этот свет. Дверь за мной закрывается.
Девушка просыпается посреди странной комнаты. Перед ней находится стул, на котором лежит пистолет девятого калибра, который она украла у отца из шкафчика. За стулом находится дверь без ручки. Позади нее два окна. На них решетки, через которые видно серое небо. Слева и справа от центра находятся еще две комнаты. Здесь очень и очень тихо. Здесь тюрьма.
