Не припомню случая, чтобы городской воздух так плохо влиял на моё состояние. Тут было кое-что ещё, еле уловимое. Моментами, оно разбивалось мелкой мозаикой на сетчатке, но быстро теряло фокус. Помнится, я играл в детстве на ступенях этой подвальной площаки, но никогда бы не подумал, что за ржавыми прутьями решёток и сырыми бетонными перекрытиями всё настолько плохо. Город дышал... И мы тоже дышали городом. Год за годом город подчинял нас своей воле, но люди не хотели думать об этом. У них не было времени. Все были заняты выборами нового вождя, подававшего большие надежды, и, как это обычно бывает, нихера пока не сделавшего. По радио кончил наигрывать какой-то безумный скрипач и ведущий промямлил уныло: "Для вас выступал Дядя Стиви со своей композицией "Лабиринт"...
Костровища, знаки на прокопчёных стенах, старые газеты, свёрнутые в трубочку... И чьё-то присутствие. Оказывается это и не подвал совсем, а целая сеть лабиринтов. И в каждой газете своя история, но все они дышали одним воздухом. Мне не понять это, но я чувствую, что и не нужно пытаться понять то, что не для людей. Это для их потомков - уже не похожих. Не углубляясь в лабиринт, я вышел на той самой предподвальной площадке, пряча старую газету за пазуху. Теперь ответы ближе, но если бы я знал тогда, какими они окажутся... "А какими ты бы хотел их увидеть?"- спросила меня непонятно откуда вылезшая цыганка. Она вытащила из своего мешка некое подобие клетки, напоминавшие по форме цилиндр. Выхватив у меня газету и воровато озираясь по сторонам, сложила её пополам и, небрежно затолкав в своё странное приспособление, подожгла. Несколько секунд она смотрела на языки пламени, охватившие клетку, но вскоре её лицо исказилось ужасом, и цыганка резко отшвырнула горящий комок на асфальт. И я побежал... Краем глаза уловил что-то огромное и чёрное, подобие тени, которое беззвучно понеслось по двору в сторону проспекта. Уже на лестничной клетке у меня подкосились ноги, но, каким-то образом я успел залезть в лифт. Люди смотрели на меня, как на сумасшедшего. Только когда двери лифта захлопнулись, я понял, в чём тут дело. Сотни рычагов и кнопок были прикручены тут и там на здоровой панели управления. Потыкавшись в них разными методами и, придя к выводу, что ничего у меня не выйдет, лифт тронулся. Хоть он и не доехал до нужного этажа, я остался доволен результатом. Пришлось пробежать пару пролётов пешком. Всё было как обычно. Дядя Стиви вновь наяривал свои дьявольские произведения, за окном шёл снег, кипел чайник... Только лабиринты меняются день ото дня, впитывая наши страхи, наполняя город чуждой энергией.
П.С. Кто найдёт ошибки построении - вышлю килограмм пряников.:)
