В этой черной материи стразами,
Звезды томятся безликие,
Искры света вместе с топазами,
Несутся по космосу дикие.
И камни в пространстве разбросаны,
Вызывают лишь раздражение,
Хоть рукою творца они созданы,
Заглушают ангелов пение.
А ночь, все злобная скалится,
Обнажая лезвия месяца,
Звезды астроном не спохватится,
И паломник не перекрестится.
Демиург, что рисует созвездия,
Кистью проводит по вакууму,
И как разъяренная бестия,
Ищет кусочек свой лакомый.
В местах, лишенных условностей,
В среде отсутствия старости,
Ищет где выплеснуть колкости,
Масло накопленной ярости.
И плодом этих действий неведомых,
Стало солнце святое алмазное,
Посреди пустынь неизведанных,
Воздвигает планеты столь разные.
И на каждой свои прегрешения,
И на каждой свои добродетели,
Демиург пририсовывал с рвением,
К событию лишних свидетелей.
Он творил материю вечности,
Все наполнил душою эфирною,
Он создал формат бесконечности,
Породив на ладони жизнь мирную.
