Мрак у тебя под сводами бледных век.
Снадобья варишь, носишься на метле.
Жить тебе, дьяволинушка, сотни лет –
Ты же – не зверь, не птица, не человек.
Солнце на иглах елей пускает сок,
Горький елей роняет на черный снег.
Стань на молитву темную по весне –
Все, чего хочешь, сбудется точно в срок.
Косы хмельные дивные – распусти,
Скинь свое одиночество с плеч долой.
Там, за последней хвойной тугой иглой,
Ветер лежит клубком у луны в горсти…
…Мрак у тебя под сводами бледных век.
Снадобья варишь, носишься на метле…
Жить бы да жить, но тяжко… И в феврале
Ищешь забвенье в мертвой сырой траве.
