Мы живем в ожиданье чудес,
Кто, надеясь на помощь прогресса,
Ну, а кто-то – на милость небес.
Скука смертная. Все так обыденно.
Серый цвет отовсюду ползет.
А вокруг столь же серое быдло
Массмедийную жвачку жует.
Рассуждая при этом о чуде,
Об Астрале, о тайне души,
Р? надеясь – РІРѕС‚ кто-то прибудет
Р? проблемы РІСЃРµ тотчас решит.
«Нам не важно, Мессир иль Мессия.
Важно то, что ни ты и ни я.
Потому как мы серы и сиры,
Р? удел наш – сей план бытия.
Чудеса нам творить не под силу.
Рто избранным только дано».
Почему? «А все время так было,
Как сейчас. Р? Рє тому Р¶ РІСЃРµ равно
Мы привыкли лишь потом и кровью…»
Да как можно вот так говорить?!
Раз Творец нас создал «по подобью»,
Значит, дал нам и силу творить.
Надо вспомнить лишь «твари дрожащей»,
Что с рожденья ей «право дано»
То, что будет, менять в настоящем.
А не ждать, что «в верхах» решено.
«Да как можно!? Лишь высшие силы
Могут выткать канву бытия!»
Ох! Ну как же все это постыло!
Р? опять РЅРµ услышанный я…
А в ячейках бетонного куба,
Ежедневный творя ритуал,
Защищенные «Орбитом» зубы
Монотонно жуют сериал.
