Я не из тех,
Что жили словно
Люди
С разбитым крови рубином
И бледными сапфирами.
Я не из тех,
Что вечно
Поднимали жизнь за путы.
Но под этой ивой,
Такой холодной,
Такой мертвой,
Такой глубоко моей,
Такой отчужденной,
Такой хрупкой,
И около камней этих
На кладбище,
Таких твердых,
Таких религиозных,
Таких прозрачных
В боли
Умершего друга,
Не важно как,
Не важно когда,
И я становлюсь таким же,
Таким мизантропом
Таким горделивым,
Таким пустым,
Словно барабан,
Бьющий дробь на заре смерти,
Чищу
Грехи мои,
Живя
И сидя
Тут, перед
Еще одной потушенной свечей.
Читаю имя: Иаков,
И впадаю в звон
Иудеский,
С его кинжалами из кости.
Вот он, как статуя,
Вокализирующая Тору,
И ждущая
Пришедшего Мессию.
А сейчас он спит,
Под процессией ив,
С их плачем хрустальным,
Под странным туманом...
Упал лист, и я
Проснулся ото сна
Воспоминаний: еще
Один день, умерший,
Сожженый и подтоптанный.
Иду я между серыми дорогами,
Между железными озер.
Никогда еще
Не было у меня такой жажды -
Верить в жизнь после
Смерти.
