Поезд в моей голове стоит, крейсер уснул на дне.
Луна размером в десяток карат мечтает о скором дне.
Листья давно облетели с гор, горы - сухой костяк.
Между его желтоватых глаз проживает проклятый мрак.
Лампы светят в усталые мысли, пахнет нашатырём.
Из вены забыли убрать катетер, он неприятно жжёт.
Я взываю с улыбкой к Богу, Бог отвечает сразу.
Мой неуемный повстанческий дух кляксой по полу размазан.
Я умираю. Там, наверху, что-то бормочет Всевышний.
Я же молчу, потому что слова будут сейчас излишни.
