Жидкое небо… Кандалы из мотыльков.
Свеча горит водой. Обрезы и альков…
Трон на гробах. Железо, шелк и кровь.
Кость крепче стали. Вновь и вновь
Прах льется, сыпется, летит… И вот
Пыль стала небом. Плоть земли
Вновь утекает из прозренья глаз.
Да, понимаю, бред… Глас сумасшедшей.
Но все же лучше лжи красивых фраз.
И вновь кипит под кожей кровь…
И красный привкус мотыльков
Вновь не дает уснуть. Любовь…
И снится сон: портной вошел в альков,
Рубиновых обрезов пламенем касаясь…
Я сплю, и сном своим я задыхаюсь,
Боюсь потерять, но пока обладаю…
Не имея, боюсь не узнать, каковы же
Ворота из Рая.
