Наполненная стонами душа,
Рвалась на волю,
Словно птичка из огромной клетки.
Только сейчас я начал понимать:
Жизнь-хороша,
Но стрелы смерти метки.
Пронзила, зацепила и убила,
Да и вообще не важно, как сразила.
Добилась своего и отошла.
Вот только мечется, болит, скорбит душа...
