Уже горели ярко свечи,
За окнами мороз крепчал.
И в этот тихий зимний вечер
К Поэту Критик постучал.
И, водворившись у камина,
Вещать принЯлся с злобной миной:
-Ну что за чушь? Ну что за бред?
Какой Вы, батенька, поэт?!
Все Ваши вирши и куплеты,
Экспромты, лирика, памфлеты...
Вся эта Ваша пачкотня
С ума чуть не свела меня!
Поэт в недоуменьи глядя:
-В уме ль ты повредился, дядя?!
Ты думаешь - ты критик строгий?
Почувствуй разницу, убогий!
Творю Душой я, с Вдохновеньем,
А ты..? Вооружен терпеньем,
Исходишь желчью день и ночь,
Пытаясь Дар мой превозмочь.
Мне искра та дана от Бога,
Тебе же лишь чертячьи роги.
Я - Светоч, посланный с Небес,
А ты - бездарный мракобес.
И в сонм бессмертных с тем войду я
А ты..? Издохнешь, критикуя,
Забывши все, не видя дня...
Ну а теперь оставь меня!
И тишина как плеть зависла,
Согнувши плечи коромыслом
И опустивши очи в пол,
Наш скорбный Критик вон пошел.
И ярче загорелись свечи...
Огонь в камине засверкал...
И Вдохновеньем в этот вечер
Творец Поэта обласкал.
