Один чудесный ресторанчик
Кормил людей уж много лет.
И вот случилось, что однажды
Туда зашёл интеллигент.
Не так-то прост был посетитель.
Он был отъявленный гурман.
Точнее ресторанный критик,
Что ел - ругал и восхвалял.
Шеф-повар, вне себя от счастья,
Что человек такой прибыл,
Нёс пригубить вино и яства,
Что сам готовил, сам лепил.
- Пельмени? Ладно, мы посмотрим,
Какой тут повар сибиряк.
Но откусив всего кусочек,
Гримасу скорчил и сказал:
- Пельмени, батенька, не очень –
Такие быдлу подавать.
- Но милый сударь, вы извольте –
Их хвалят все и все едят.
- Так значит, быдло к вам и ходит.
Ну что могу ещё сказать?
А я же критик – Глас Народа.
Чего ещё там у тебя?
- Извольте царские котлеты,
Я их лепил со всей душой!
Слегка котлеты те отведав,
Сказал гурман: «Забыл про соль.
Я помню, как-то сам готовил,
Солить любил их от души…
А у тебя хоть и с душою,
Но как по мне – недосолил».
Притих чуть повар. – Что с десертом?
- К десерту вам от нас эклер.
С чудесным он ингредиентом,
Там мёд, орех - не просто крем!
Такое сразу есть не буду.
Там крем обычный должен быть.
А ты тут мёд ещё удумал.
На коже может выйти сыпь.
Теперь к вину. Давай бокал.
Как называется? Откуда?
- Двадцатый год, «Шайтан Гора»…
- Такое тоже пить не буду.
Старьё ты, повар, наливаешь.
За модой тоже не следишь.
Сейчас все пьют «Бразил Италиш».
От старых вин устал язык.
Ну что. Спасибо, я поехал.
Не по душе мне ресторан.
Хотя, на следующей недельке
Я забегу проверить к вам.
И вот неделя пролетела,
А критик тот совсем пропал.
Тогда пришёл его коллега.
Ведь не дописана статья.
Шеф-повар, гордый и довольный,
Несёт опять к столу поднос:
- Я все претензии усвоил.
Смотрите, что я вам принёс.
На первое – суп будет «Нежный».
Он из желудка, пузыря…
Ох, вкуснотень! Ни капли желчи!
Нежнее губ прекрасных дам!
А на гарнир я вам с душою
Сготовил острый язычок.
В нём вдоволь перца, вдоволь соли.
Смотрите, как стекает сок!
К десерту же вам угощенье –
Безе, что взбито из яиц.
В нём нет ни мёда, ни орехов…
Всё, как придумывал Париж!
А вот вино – «Бразил Италиш»,
Найти для вас пока не смог.
Но всё ж попробуйте тогда вы
Глоток вина «Италиш Кровь».
Отведав, критик был в восторге:
- Вы мастер вилок и ножей!
Всё было вкусно, я не скрою!
Эх, жаль, со мной коллеги нет.
Ушёл тот критик, ну а повар
На кухне выставил ларец:
«Куда его же спрятать кости?
Придумал! Будет холодец!»
Мораль сего стиха такая:
Что критика – она важна.
Пусть добрая, а может злая…
Но с ней вкуснее, Господа!
