Бежит по волнам старый-старый корабль из мифов,
Держит курс на восток и плывёт по течению вниз.
Среди скал, синих льдов и коралловых ясных рифов
Он бежит по воде, выполняя штурвала каприз.
На борту его старом гнётся длинная-длинная мачта,
Чёрный парус потрёпан и прогнил деревянный пол.
Почему он плывёт? Да и что же всё это значит?
Появление его, словно адреналина укол.
На борту корабля по ночам восстают миллионы
Мёртвых душ; так трусливо сбежавших с соседних миров.
И заряжены пушки их сотней поддельных патронов,
Чтобы выбить кого-то под ночи жестокий покров.
Свет луны освещает на палубе двух капитанов,
И разрушены трюмы набитые ромом впритык.
А команды бросаются смело на зло всем буранам
В леденящую пропасть, к которой корабль привык.
И уходят они, покричав на борту, лишь с рассветом,
Растворяются каждое утро в тумане тягучем.
Видно ходят они к нам за правильным, точным ответом,
На вопрос, существует ли всё же Голландец летучий.
