Выцветает краска лепестков нелепых,
Манекен цветочный на земле стоит.
И разносит запах пластика по ветру,
На бумажных листьях пыль одна лежит.
Воткнуты в могилы одиноким стогом,
Бутафорским стилем, странной красоты.
Смотрят, восхищаясь, люди мимоходом.
На ветру качаются мёртвые цветы.
