Что было, что есть, что будет завтра
Неизвестно ни мне, ни моим врагам.
Летела из уст моих жесткая правда,
Пыталась сказать, что я жизнь не отдам.
Но хмурятся волны, хрипло смеются,
И ветер стучит вдалеке по воде.
Лишь в небо слезы снежные льются-
Меня на чужом распяли кресте...
А что скажет писатель-поэт,
Которому не хватило креста?
Пройдет множество долгих лет
И скажут, что всё неспроста,
Что зря потушили сердце в груди,
Подарили крест не тому поэту.
Теперь солнце зарыдает в ночи
И станет на миг правда запретом.
И весь этот небесный дым
Создаст единое из здешних мест.
Тишина запоет гласом моим:
"Зачем меня посадили на крест?.."
