Слезки_Кап_Кап (выпуск 4)

Слезки Кап-Кап (4 выпуск)

Р?стория 11.

Пьяный Поэт.

Жил давно один такой поэт. Писал стихи, жил в лачуге, денег не имел, но имел за душой чувственную натуру. Время протекало для него мучительно долго – стихи его никто не публиковал, но они всем нравились. Этот аспект заставлял идти поэта на крайнюю меру – напиваться в соседнем трактире с друзьями. Друзья напивались из-за того что жены их гоняют, а он – из-за того что не нашел себе место в жизни. И все бы шло к логичному завершению его жизнь в безызвестности, если бы не один инцидент, произошедший с ним однажды, холодным зимним утром. Итак, холодное зимнее утро 1901 года, проснувшись в лохмотьях, не делая утренний туалет, Поэт вышел на улицу и угодил лицом снег, про себя он отметил, что это совсем не доброе предзнаменование. Через несколько минут он оказался у входа в родное место – трактир, название которого уже давно стерлось на вывеске. Холодный северный ветер не дал сделать ему шаг – выхватив с головы шляпу, он пустил ее по улице. Поэт мог бы плюнуть на нее, но другой у него не имелось. Поэт мог бы написать про это новый чудесный стих, но кому он был нужен? Поэтому, наш Поэт, кинулся по улице за этой шляпой.

Так он очутился в засыпанном снегом дворике, где, наверно, уже давно никто не жил. Но один человек заставил его вздрогнуть, и наконец-то проснуться – в сугробе стоял клоун и держал в руке шляпу Поэта.

- Ах, какой хороший поэт, пропадает в этом заведении, сказал клоун, и поманил рукой Поэта.

- Я очень плохой поэт, раз не могу с собой совладеть…

- Ну, не будьте так критичны, вот ваша шляпа, прошу!

Поэт взял свою последнею шляпу, и уже собрался уходить, как Клоун окликнул его. И завязалась интересная беседа, суть и тонкости которой время, и, увы, вспоминания друзей не сохранило. Все помнят, как счастливый поэт ворвался в трактир, прокричал, что не будет больше превращать свою жизнь в мутное болото, что он бросает пить, и идет читать стихи! И ему, впервые повезло, его стихи напечатали, и он обрел славу.

Все эти годы, он тайно трудился над колодой карт, его стихи должны были попасть на каждую из 37 красочных карточек. Иногда, ночью, к нему приходил тот самый клоун, чтобы проверить ход работы. Как потом оказалось клоуна звали Синий Джо, и он дал поэту славу, за эту колоду…

Но однажды, зимним холодным утром, Поэта нашли мертвым в своем кожаном кресле, он перерезал горло картой.

Картой с Синим Джокером.

Р?стория 12.

00.00

Время – двенадцать часов ночи. В глаза светит монитор, на мониторе – только аська. Уже 40 минут, а я не знаю что делать. Все началось именно пол-часа назад. Добавился чел, авторизовались, и тут же месседж – «Привет!» Ничего странного, правда? Я тоже так подумал, но потом началось…

В итоге, оказалось, что я - Almes Asgreen, должен Provacator-у розы! Какие именно розы, я не уточнял... Он мне угрожал, и обещал, что в 12 часов придут его друзья и заберут меня туда, где доходчиво объяснят, что я должен розы. Какие розы? Наркоманский сленг? Но точно не обычные, наверно так называют наркотик. Но я ничего никому не должен, а тем более наркотики!

И вот эта сволочь молчит, а я курю уже второю пачку.

Сегодня не первое апреля, и завтра тоже, поэтому все сложно и мне страшно.

Я понимаю, что это прикол, но… все равно весь напряжен как гитарная струна.

Стук в дверь. Я вздрагиваю, и сижу, весь замер, как будто они меня видят. Боюсь пошевелится.

Еще раз.

Я пытаюсь встать, и дрожащими ногами иду в коридор. Думаю, это все, мне - кранты.

Открываю дверь.

Никого.

Облегчение тут же сменяется тревогой – а кто же стучался? Но скинув все на разыгравшееся воображение, и возвращаюсь в комнату.

А в комнате кто-то есть.

Кто-то печатает на клавиатуре.

Кто-то сидит в моем кресле.

И кто-то ответил ему – слышен характерный звук ICQ.

Черт!

Что делать???

Я бесшумно захожу в комнату, не вижу, кто сидит в кресле, но отчетливо различаю слова в чате:

«Almes Asgreen - Привет!

Floo - Привет!

Almes Asgreen - Ты мне должен Розы!

Floo - Пшел, шутник)))!»

И тут кресло резко разворачивается. И я вижу что в нем сидит какая-то худощавая девушка лет 14, бледная как мел, с такими же бледными глазами, с короткими рыжими волосами, с длинным и крючковатым носом… Но улыбка на ее лице… Кровожадна, и наобещает ничего хорошего.

- Привет, ты мне должен розы! Где мои розы? – говорит она полу-шепотом, и кидается на меня, обнажив свои клыки и выбросив руки с когтями вперед...

-------------------------------------------------------------------------------

от Delossmo: Это был заключительный блок «баек», на этом, думаю все. ЗА все четыре выпуска, я успел многое перемешать, переписать (ставим ударение правильно, на 4 слоге=), рассказать. Где-то безумно, где-то смешно, где-то непонятно, а есть и такие, которые вообще можно назвать Городскими Легендами. Это не особо важно, важно то, что вычитали, и делились своими впечатлениями, ставили минусы, и минусы)))

Спасибо, ребята, за чтение, проще говоря)