Чем пахнет холод? Я знаю. Меня разбудил именно этот запах. Чувства вернулись ко мне не сразу. Особенно интересно это случилось с осязанием. Сначала я почувствовал лёгкое покалывание в ногах, потом странную боль в области живота и только под конец раскалывающуюся голову. Что-то буквально впечаталось в моё тело, стало его частью. Ноги снова перестали слушаться, и я попытался принять вертикальное положение, чему тело крайне противилось. Всё ныло, как после недельного запоя.
"Где я?" - Где-то внутри. Перед глазами плыло, как будто мне на голову надели полиэтиленовый пакет. Через минуту всё пришло в норму, но я почему-то не осознавал, где нахожусь. Вокруг был слышен треск, он эхом раздавался внутри меня, резонируя по всем полостям моего тела. И ещё - шелест листьев. Подул ветер, и они зашевелились, как будто играя друг с другом. В обычных условиях, думаю, этот звук был бы мне приятен. Но только не сейчас. Резкая головная боль, как будто мне в затылок вонзили нож, только не снаружи, а изнутри. Это и заставило меня полностью очнуться. Инородным телом, въевшимся в мою несчастную голову, оказался руль. Я находился в машине. Стёкла были опущены, на пассажирском и заднем сиденьях не было никого.
Попытки открыть дверь оказались безуспешны. И это немудрено, её подпирал дуб, толщиной с двух взрослых мужчин. Пришлось выбираться через другую дверь. Снова эта ужасная боль. Машина буквально выплюнула меня. Меня. Меня. А кого, меня? Кто я вообще?
"Машина. Там должны быть права или что-нибудь в этом духе".
Я пополз обратно и залез в бардачок. Права на имя Джона Фэнтона. Я посмотрел в зеркало дальнего вида, чтобы сравнить лицо с фотографии со своим собственным. В отражении показалась точная копия Джо с водительских прав, за исключением одной мелочи - пулевого ранения в районе виска и выходного отверстия где-то на макушке. Я смотрел в глаза мертвеца. Теперь хотя бы всё было ясно с головной болью.
"Как? Как я ещё могу соображать? Да и не только соображать, а вообще находиться в сознании. Нужно срочно в больницу".
Но вот вопрос. Кто в меня стрелял? И я задался им не зря. Первая мысль, которая пришла мне в голову - суицид, но я отбросил её за неосновательностью. Пистолет должен был остаться в руке или, хотя бы, упасть, но в салоне его не было. Зато теперь я заметил, что всё внутри перепачкано кровью. Удивительно, что с самого начала я не придал этому значения. В меня стрелял мой пассажир, либо тот, кто уже был здесь, в лесу. Этот кто-то ушёл, не позаботившись о том, чтобы уничтожить улики.
"Он должен вернуться".
Конечно, если у него хватило мозгов заманить меня в такую глушь, чтобы убить, наверняка он приедет, чтобы стереть отпечатки или что-то в этом роде. Эта мысль напугала меня настолько, что захотелось бежать. Неважно куда, просто бежать. Я начал оглядываться по сторонам. И повсюду между деревьев, в кустах, за полусгнившим пнём, мне мерещилось чьё-то лицо. Я потерял равновесие и упал. Страх будто бы утрамбовался, сосредоточился внутри меня, где-то в диафрагме, что позволило более или менее здраво мыслить.
"Сколько я здесь пролежал? Далеко ли я от дороги? Когда он вернётся? Может он уже рядом. Нет-нет. Мне надо думать, надо думать".
Но понимание того, что соображать нужно, не заставляло меня делать это по-настоящему.
Мысль обыскать машину пришла мне не сразу. Снова заходить в салон мне не хотелось, вернее просто не представлялось возможным. Слишком много крови. Моей крови. Когда я открыл багажник, то не удивился, но лишь потому, что не было сил удивляться. Лопата, канистра с бензином - классика жанра. Видимо, преступник намеревался закопать меня здесь, а машину увезти на открытое пространство и поджечь.
"Да. Всё верно. Только какого чёрта это делает в МОЕЙ машине??".
Не важно. Нет уже ничего, что может быть важно. Я в лесу, один с простреленной головой. И возможно, скоро умру. Может быть, мне удастся добраться до больницы, но не факт, что мне можно помочь.
"Посмотреть в нижнем отсеке".
Вряд ли это помогло бы моей голове, но я решил рискнуть, при условии, что рисковать уже нечем. Я убрал бензин с лопатой в сторону и снял разделитель.Там было пару фотографий, какие-то документы, хлам в общем. И где-то в дальнем углу, среди кипы ненужных бумаг, я заметил поблескивающий металл. Револьвер.
"Заряжен тремя патронами. Теперь я хотя бы вооружён. Могу защититься или в крайнем случае довершить то, что не удалось убийце".
У меня было одно преимущество. Мой предполагаемый противник считал, что я мёртв.
Мне было невероятно страшно. Я боялся идти, но понимал, что оставаться нельзя. Он же вернётся, обязательно вернётся.
"А если мы встретимся?"
В конце концов, после долгого разговора с самим собой, я решил идти, держась в нескольких шагах от следов шин. Я передвигался, временами останавливаясь и прислушиваясь. Казалось, лес играет со мной в игру, в которой мне не суждено выиграть. Каждый раз сердце останавливалось на миг, а затем начинало биться ещё чаще. Снова хотелось бежать, но этого нельзя было делать. Я едва контролировал свои ноги.
Очередная остановка, на этот раз, чтобы отдохнуть. Снова шорохи. Но не такие, как раньше, очень близко и становятся всё ближе и ближе. Я не оборачиваясь подошёл к дереву и прилип к нему спиной. Не назвал бы это незаметным манёвром. Шорохи приближались и остановились буквально за мной в двух шагах. Теперь я даже не дышал, лес тоже. Всё стихло, а затем вернулось, накатило с новой силой. Шагов больше не было слышно. Не знаю, сколько мне пришлось просидеть за тем деревом, но, видимо, достаточно долго, чтобы задремать.
Немного жутковато просыпаться от того, что на тебя кто-то смотрит. Особенно, в моей ситуации. Вам бы это лицо показалось симпатичным и совсем не угрожающим. Возможно, оно таким и было. Но я несколько раз простился с жизнью, пока смотрел в эти глаза, очень глубокие, ясные и, что самое странное, знакомые. Мои крики превращались в жалкое подобие хрипа.
"Пистолет. Куда я его сунул?"
У меня была всего одна попытка.
"Здесь, за моей спиной. Я не могу его почувствовать, а значит, он выпал, пока я лежал здесь. Если, конечно, этого не произошло раньше".
Одна попытка. Я разворачиваюсь, хватаю револьвер и стреляю. Всё это происходит не по моей воле. Мной движет что-то или кто-то. Минус один патрон. "Я попал".
Человек отлетел, вернее, попятился назад, но сразу же решил наверстать и кинулся на меня с невероятной силой. Ещё один выстрел.
"Мимо".
Минус один патрон. Неизвестный попытался отнять револьвер, но у него ничего не вышло. Не смотря на то, что почти весь запас сил был исчерпан, в момент страха на меня накатила волна адреналина, что позволило мне намертво вцепиться в оружие. Он повалил меня на землю и начал душить. Ужасное чувство, я начал извиваться, он в ответ дотронулся до выходного отверстия на моей голове и надавил. Его палец оказался внутри. Резкая боль, шок. Перед глазами всё потемнело. Ничего, кроме непрекращающейся боли.
"Я хочу жить. Хочу жить. Хочу жить".
Конечно, это был обман. Меньше всего мне тогда хотелось жить. Я не знал, кто этот человек, за что он хочет меня убить, но я решил так просто не сдаваться. Револьвер всё ещё был зажат в моей руке. Минус один патрон.
Не помню, как дополз до машины. Не помню, как доехал до дороги. Вроде бы я просто выдавил педаль газа и на бешеной скорости чудом выехал из леса, перескочив через дорогу и оказавшись на другой стороне, но всё в том же лесу. Точно знаю, что умер бы, если бы меня не заметила очень кстати проезжающая мимо патрульная машина. Когда очнулся, то рассказал полицейским всё до мелочей. Они сразу отправились в тот лес. Там они нашли место, на котором стояла машина. Не очень далеко оттуда - следы борьбы. Но никакого тела. В машине только мои отпечатки. Много крови на земле, где по идее должен был лежать тот парень. Но кровь там была только моя. Полицейские сослались на мою травму, сказали, что это были галлюцинации. Голос рассудка твердит мне, что скорее всего они правы. Но интуиция подсказывает, что он ещё вернётся.
