Дорогие читатели, данную историю советую читать под произведение В. А. Моцарта «Симфония №6″ для полного эффекта, с уважением, ваш автор.
Предисловие.
- Мама, у дядь Сережи так много знакомых!
- Да… Он собирает возле себя так много людей, потому что боится в последний момент своей жизни остаться в полном одиночестве.
- Боится? Неужели он так боится умереть?
- Солнышко, люди не боятся смерти, они боятся всей той боли перед ней.
С самого детства мама твердила, что я умру, когда мне исполнится тридцать три года. Почему? К чему такая цифра? Да и вообще откуда у нее были такие мысли? Как бы парадоксально не звучало, в нашем роду любили побаловаться черной магией и ей посчастливилось иметь этот дар быть ведьмой или вернее темным магом, хотя не вижу разницы. И вот ее обычное гадание на картах поставило на мне крест. Я не придавал большого значения к сказанному, но она так часто упоминала эту зловещую цифру, что она стала для меня как должным.
Времени на учебу не хватало, ибо я пытался всеми силами заработать денег для семьи. Поэтому моих знаний и сил хватило только на сантехника. Опыта у меня было ноль, пришлось учиться, не скажу, что было легко, помню, как один из заказчиков даже сломал мне челюсть. Со временем дела пошли в гору, собственная квартира, хороший заработок, даже успел три раза жениться.
Не успел опомниться, как мне стукнуло тридцать. Я начал задумываться о том: что же я сделал за эти прожитые тридцать лет? Я еще не успел совершить столько всего. Меня не покидало чувство, что у меня оставалось мало времени.
С приближением ночи ко мне начала приходить бессонница. Я засыпал исключительно под утро, буквально за пару часов до подъема. Меня словно окутывало ночью мыслями, о том, что я должен сделать завтра, должен вложить в один маленький день уйму сил. И так каждый день. Кроме бессонницы у меня появился сильный кашель, скорее всего от сигарет, я знал, что это плохо, но в мыслях не было, чтобы бросить.
Совсем скоро мне исполнится тридцать три. Глаза красные от недосыпа, очень сильный кашель, от которого я порой задыхаюсь. Иногда, сидя ночью у окна, я вспоминаю мамины слова. Словно напоминание о том, что я скоро должен умереть. Забавно, не правда ли? Я не обращаюсь к врачам, не прощу о помощи, но черт с два я умру! Я не собираюсь сидеть, сложа ручки и плакать, ведь это нелепо, я буду жить дальше, буду смеяться каждую секунду и наслаждаться каждым мигом прожитым не зря.
Пролог.
Девушка с русыми волосами, держа в руках букет цветов, стояла около могильной плиты, на которой виднелась надпись: «Кузьменков Сергей Константинович, 1981 — 2014». У нее потекли слезы, всхлипывая, она произнесла чуть слышно:
- Странно было слышать от тебя нечто подобное, но это было последнее, что ты рассказал мне, дядь Сереж. Даже не верится, что тебя и правда не стало.
Наклонившись, она положила цветы на плиту.
