Этот слог,
этот стиль
будто дробью чеканят ритм
о металлическое полотно листа.
За рубцами свинцовой дыры - убитая плоть творца.
Он, один на один, разрывая пёстрые полотна благ,
возвышал то, что всегда наровят втоптать.
То, что, признано будет лишь в миг,
лишь в момент.
Между: товарищи, я ваш Вергилий- ваш гид.
До проставления галочки, поправляя пиджак-твид, - спасибо, можете вернуться в стойло,сэр "индивид"
Этот стих не будет закончен.
Возможно, и понятым быть не захочет...
Он так же, как вера в людей поэта-творца, осядет в височной области тяжестью свинца.
