Она в себе таит такое,
Что в ней таится не спроста...
Нас много? Нет, нас только трое:
Лишь я, она и пустота.
Шумы машин, шаги прохожих,
Листва под ними шелестит...
А я, как тот мертвец, что ожил -
Он наблюдает и грустит.
О чём печаль? Да о немногом:
О прошлом, о любви, о жизни...
О склонности лишь перед Богом,
Однообразности тех мыслей,
Что пыткою его терзают.
Да ладно, что же Вам, милейший...
Я Вам скажу: они не знают,
О том, что ночь совсем не лечит.
