Когда то на свете жил бард. Его знали в каждом городе и каждой деревне благодаря чарующим песням и звонкому, как его лира, смеху. Везде он появлялся с неумолкающим инструментом и всегда оставлял после полупустые кубки игристого вина. Но вот однажды бард умер… Умер, не допев своей песни и так и не сделав последнего глотка из чаши, забрав с собой свою молодость. Никто не знал, почему тот погиб, пока какая то старушка не сказала: «Это потому, что он оставил свою лиру молчать...» На том и порешили.
А бард отправился в дальний путь на своем последнем ложе до кладбищенской калитки…
Но вот прошли года, про барда рассказывали истории, запоминающиеся, как и он сам. Сменялось время, сменялись рассказчики, пока и не сменился на кладбище гробовщик, отправившись туда, где он служил всю свою жизнь, а новый могильщик не заступил на свою службу… И вот, прогуливаясь по кладбищу со своей верной лопатой, юноша остановился возле одного надгробия — буквы на нем уже начали стираться, но он бы и не задержался, если б на могиле не сидел какой то странный бледный парень:
-Эй, ты! — раздраженно окликнул его могильщик- И как тебе, хорошо сидится на чужих костях?
-А я сижу на своих костях...- мягко ответил человек, приподымая свою голову и с легким безумием в глазах глядя на говорившего.
«Помешанный...»-подумал тот и с интересом облокотился о лопату:
-Да?.. И как же это так?.. Кто ты тогда вообще такой?
-Гвоздика.
-Чего?-не понял юноша.
-Гвоздика.- повторил человек — Тут раньше было много гвоздик… Их приносили люди…
-Ну… Да… Ведь это траурный цветок… А вот я бы хотел, чтобы когда умру, ко мне на могилу приносили розы...- могильщик мечтательно посмотрел вдаль и немного вздохнул.
-Но я то Гвоздика.
-Да чем, черт возьми, тебя так цепляют эти цветы? Чем они хуже роз?
-Розы-цветы господ. Дорогие багровые цветы. А я-Гвоздика. Цветок обычных людей. Белая и красная. Только так.-ответил незнакомец, резко подымаясь и вскидывая руку, в которой были зажаты четыре гвоздики: три белых и красная посередине-
Я спускался туда, где не видели свет,
И глаза подымал я к светилам комет,
Средь надгробий ходил и смрада грехов-
Где в аду проросли кусты темных цветов,
Где ночь была одна, но многолика…
Тогда я имя взял себе-Гвоздика!
-Так ты… Ты тот самый бард, который оставил струны молчать?..-спросил могильщик, в ужасе отшатнувшись.
-Верно.- ответил мертвый Бард, разжав руку и уронив на свой смертный холмик маленький букет. Сойдя с могилы и поравнявшись с юным гробовщиком он сказал-Знаешь, почему я умер?..-спросил тот почти с яростью,- Да я и сам не знаю… Но вот что тебе скажу-ты можешь сделать с человеком что угодно, даже навечно оставить одного… И он все равно будет жить, откармливаясь на съедение червям!.. Но отбери у него его мир — и он сойдет с ума… Как я. А ты знаешь, на что способны сумасшедшие?..-калитка скрипнула в такт к легким шагам.
«Оставь человека одного-и он будет жить, но отбери у него его мир-и он сойдет с ума...»-эти слова надолго врезались могильщику в память.
